Ya no intento de nuevo lo que me sale mal, aunque pienso e invento nuevas opciones mortificantes.
Ya mi cara cambia, mi modo de ser, mi día varía, odio dormir en mi cama.
Esto se termina, si me desperté, ahora no quiero tener pesadillas.
Más vale que no tengamos que elegir entre el olvido y la memoria, entre la nieve y el sudor. Será mejor que aprendas a vivir sobre la línea divisoria que va del tendio a la pasión. No dejes que te impidan galopar ni los ladridos de los perros ni la quijada de Caín. Que no te dé el insomnio por contar las gaviotas del destierro, las amapolas de París. Te engañas si me quieres confundir esta canción desesperada no tiene orgullo ni moral se trata sólo de poder dormir sin discutir con la almohada dónde está el bien, dónde está el mal. La guerra que se acerca estallará mañana lunes por la tarde y tú en el cine sin saber quién es el malo mientras la ciudad se llena de árboles que arden y el cielo aprende a envejecer. Y sal ahí a defender el pan y tu alegría. Y sal ahí para que sepan que ESTA BOCA ES MIA.
Bronca, ¿te acordás el día
que te llamé para decirte todas esas cosas sin pensar y que ahora son tan
difíciles de arreglar? Aceptaría cualquier cosa, y cualquier condición para no
volverte a llamar, Bronca, para actuar sin pensar. Bronca, Bronca, Señora
Bronca. Creo que podemos llegar a un acuerdo. ¿Y si te llamo cuando estoy lejos
de los que quiero y cerca de los que me hacen nana? Acepto cualquier condición
pero... ¿podré evitar la bronca, Señora Bronca?
